Pria di morir sul fango della via,
imiteremo Bresci e Ravachol;
chi stende a te la mano, o borghesia,
è un uomo indegno di guardare il sol.

Le macchine stridenti dilaniano i pezzenti

e pallide e piangenti stan le spose ognor,

restano i campi incolti e i minator sepolti

e gli operai travolti da omicidio ognor.

E a chi non soccombe si schiudan le tombe,

s’apprestin le bombe, s’affili il pugnal.

È l’azione l’ideal!

Francia all’erta, sulla ghigliottina,
tronca il capo a chi punirla vuol;
Spagna vil garrotta ed assassina;
fucila Italia chi tremar non suol.

In America impiccati, in Africa sgozzati,

in Spagna torturati a Montjuich ognor;

ma la razza trista del signor teppista

l’individualista sa colpir ancor.

E a chi non soccombe si schiudan le tombe,

s’apprestin le bombe, s’affili il pugnal.

È l’azione l’ideal!

Finché siam gregge, è giusto che ci sia
cricca social per leggi decretar;
finché non splende il sol dell’anarchia
vedremo sempre il popol trucidar.

Sbirri, inorridite, se la dinamite

voi scrosciare udite contro l’oppressor;

abbiamo contro tutti, sbirri e farabutti,

e uno contro tutti noi li sperderem.

E a chi non soccombe si schiudan le tombe,

s’apprestin le bombe, s’affili il pugnal.

È l’azione l’ideal!